Canción de la post

En su mesa una botella de vino, un vaso que se llena del mismo, un cenicero, un cigarro (que va del cenicero, a sus dedos, que luego se lo llevan a los labios y según las autoridades sanitarias, a la tumba), pero eso da igual. Lo que importa es lo que falta. Mujeres bellas, un pianista y champagne. En el fondo son tonterías, ilusiones fruto de películas y sueños de grandeza bohemia, porqué no hay nada peor que eso, los sueños bohemios en gente demasiado seria para ser verdaderos bohemios. "Vaya mierda, que cobardía me invade" piensa en voz alta. Los travestís, las conspiraciones rodeadas de humo, el beso de la heroína, los cinco días sin dormir y, el beso de una cándida ninfa, que busca en él una imagen más allá de su persona ¡No! No hoy, ni mañana, teme. Como mucho un cáncer de pulmón (horreur!) o una elegante (y dolorosa) cirrosis. Algo es algo, momento de victoria sobre su mediocridad, triste victoria, pero están de moda los terroristas suicidas. Otra cosa que le molesta, ser un descreído sin sentido alguno del gregarismo, lo cual le convierte en un triste imbécil. ¿O no? Puede que no, se anima. Mola más que otros. ¿O no? En el fondo le da igual, ya ha pensado en su triste realidad, ¡Qué liberador! Poner una bomba, escribir algo que emocione o agrade a alguien, hablar de la mierda que es el mundo (pero con alegría, la revolución es alegre, no negra y maoista), aún le queda esperanza. Se sonríe, se alegra, mueve sus piernas al ritmo de música hecha por los que envidia y se vuelve a sonreír. No todo está perdido pequeños esquimales y ladrillos que habitáis el mundo, jódete Cheney. Beberá un par de vasos más y mañana, ¡Uh! ¡Uah!, yeah...